Diagnóstico

- Ah! Já entendi.
- Já? perguntei, meio desconfiada.
- Já. Fecha os olhos.
- Hum..
- Agora concentre-se e imagine a figura dele.
- Hum...
- Sabe aqueles cabelos cacheados que você disse que ele tem?
- Hum..
- Tira.
- Er...como assim “tira”?
- Tira, ué. Saca fora.
- Ta bom, tirei (ainda desconfiada).
- Ele usa brinco?
- Orelha esquerda. Argolinha prateada.
- Tira também.
- Algum piercing, tatuagem ou qualquer tipo de body art?
- Não.
- Menos mal. Sardas?
- Aham.
- Tira.
- Ok...
- Como ele se veste?
- Se veste bem
- Bem como?
- Ah, você sabe. Tem mais roupas do que eu... nunca veste jeans e usa uma regata por baixo da camisa pra não suar.
- Então tira a roupa dele também.
- Já fiz isso várias vezes... soltei, jurando que se tratava de uma piadinha inédita.
- Engraçadinha. Ele toca algum instrumento musical?
- Porra, como você sabe?
- Querida, você não é a única mulher que vem ao meu consultório... Violão?
- Guitarra.
- Uh..guitarra é covardia. Tira.
- Tá tirado. Er.. se for ajudar, ele faz as unhas.
- Você quer dizer que ele corta as unhas?
- Não, ele faz as unhas. Vai no salão, corta, lixa e passa base.
- E você acha isso legal?
- Não!
- Então não precisa tirar.
- Certo.
- Agora, sabe esse sexo maravilhoso, lento, maduro e generoso que você diz que ele faz? Tira
- Er...ok.Tirei.
- E aí? O que sobrou?
- Uma lombriga de unhas feitas.
- Tá curada.